Románticos

"¿Qué no es poesía?", te pregunto.
No es poesía copiar cantares,
aquellos que hicieron hace unos otoños
llorar y reír a los jóvenes de espíritu,
a los que se sentían reyes de sus jardines,
a los héroes de la guerra y de la vida.

Pero sí es poesía su fuerza interior,
su volcán de historias mudas pero no sordas.

Sí es poesía saborear los hechos,
tragarlos lentamente, que te recorran la garganta
de forma áspera y dulce, como si de miel se tratara.

También es poesía que esas historias,
una vez hayan llegado a la sangre,
como si hubieran tenido siempre allí su casa,
no quisieran marcharse de su nuevo cuerpo.

Gracias al movimiento de sístole,
y sin plagio pero con adagios
de Beethoven o de Vivaldi,
quisieran dedicar el resto de sus largas vidas
a rezar
porque algún día nazcan criaturas
con las pupilas preparadas para captar
toda la Luz del Sol que guardan los buenos libros.